“Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos.”, Jorge Luis Borges
domingo, 18 de diciembre de 2011
domingo, 4 de diciembre de 2011
martes, 8 de noviembre de 2011
Al Otoño...
Nacida recientemente la soledad,
en sus ojos concebida,
con esa lágrima desnuda
se despide, apenas, el ayer,
padre del hoy, y este, hijo del mañana.
Ahora caen las hojas torcidas,
las tristes, las secas y las solas.
No las parejas, todas juntas.
No significa nada, sólo el proceso,
aquel ciclo vital de infinita repetición.
Sólo presenciamos el hoy, hijo del ayer,
Sin importarnos el porqué del mañana.
J.
sábado, 5 de noviembre de 2011
domingo, 28 de agosto de 2011
jueves, 25 de agosto de 2011
Recuerdos olvidados de una alma en pena.. Apenas escondida, aquella que se nutre de la esencia del miedo, de la dignidad humana. Todo me suena a nada y éste, ella, nada oye en mí. Apenas sucumbida, ya siembra el temor de estar viva. Toda naturaleza dividida, todo semblante rostro, toda amargura apenas la siente, apenas la olvida, apenas.... la ama.
viernes, 19 de agosto de 2011
Aquesta entrada et la dedique. Vaig coincidir en la teua última etapa, a les últimes, i seguíes aguantant el tipo al canó, com un professional. Senc haver acabat aixì, jo lamente no haver-me expressat millor. Sense ser conscient, el temps passa correns quan no vola. Es una carrera molt competitiva però, sense dubter, pense guanyar-la. Crec que et mereixes, al menys, saber que, en alguna part, més d'un alumne teu ha arrivat lluny. Va per tú, mestre!
Suscribirse a:
Entradas (Atom)