sábado, 31 de diciembre de 2011

Amantes con-sentidos...

La noticia estaba muriéndose, se estaba quedando sin oxígeno. Mi madre vivió en su vida muchos bulos sobre amantes, sobre su carácter profesional tiránico (aunque eso no fuera falso) y sobre su muerte.

Creo que la mataron cuatro veces en su vida. Ella siempre me decía que aquello la rejuvenecía, que le servía para hacer balance de su vida.

Solía comentar que era cómo una autopsia en vida. Ella creía mucho en este tipo de autopsia.

Con dieciséis años me habló de las autopsias sexuales.

Me contó que estaría bien que cada cinco años nos practicaran una de estas autopsias.

Que nos quedáramos muy quietos y alguien nos dijera qué parte de nuestro cuerpo no había sido acariciada; cuántos besos habíamos recibido; si había sido más querido una mejilla o una ceja o una oreja o los labios.

Una autopsia en toda regla de nuestro sexo, pero con nosotros vivos, aunque inmóviles.

Ella se lo imaginaba y le gustaba pensar que alguien, tan sólo mirando nuestros dedos, supiese si habían tocado con pasión o simplemente por rutina. Si nuestros ojos habían sido mirados con deseo o nuestra lengua había conocido muchos congéneres.

Además, podríamos saber cuáles fueron nuestros mejores actos sexuales, al igual que un tronco cortado vemos cuándo soportó grandes lluvias o sequías. Quizá a los diecisiete, a los treinta o a los cuarenta y siete. Quizá siempre en primavera o casi siempre cerca del mar.

¿Cuántos mordiscos, cuántos susurros, cuántos chupetones hemos sentido? Un cómputo de números sobre nuestro sexo, nuestra lujuria, nuestro placer solitario.

Y según ella, lo mejor era que cuando acabase esa autopsia sabríamos que estábamos vivos, que podíamos mejorar y lograr que nos acariciasen, que deseáramos, que amáramos y nos amasen.


viernes, 23 de diciembre de 2011

2x19

Kyle: Creía que tu madre no le gustaba que me vieras por la noche.
Amanda: ¡No me deja! Pero ha bebido vino en la cena y se ha quedado dormida en el sofá... =)
              ...Ahora ya se lo que sentía Lois Lane.
K: ¿Lois qué?
A: ¡Ya sabes! La novia de Superman... Ya sabes, quería ser el centro de su vida pero se dio cuenta de que si quería estar con él tenía que compartirlo.
K: ¿Y lo hizo?
A: Al principio le costó un poco... pero entendió que su destino era ayudar a los demás... Aunque yo pienso que él estaba ocupadísimo protegiendo a los demás pero nadie le protegía a él.
K: Ya, por eso es una fantasía. Todo el mundo necesita que le protejan alguna vez.


martes, 8 de noviembre de 2011

Al Otoño...

Nacida recientemente la soledad,
en sus ojos concebida,
con esa lágrima desnuda
se despide, apenas, el ayer,
padre del hoy, y este, hijo del mañana.

Ahora caen las hojas torcidas,
las tristes, las secas y las solas.
No las parejas, todas juntas.

No significa nada, sólo el proceso,
aquel ciclo vital de infinita repetición.
Sólo presenciamos el hoy, hijo del ayer,
Sin importarnos el porqué del mañana.

J.

jueves, 25 de agosto de 2011

Recuerdos olvidados de una alma en pena.. Apenas escondida, aquella que se nutre de la esencia del miedo, de la dignidad humana. Todo me suena a nada y éste, ella, nada oye en mí. Apenas sucumbida, ya siembra el temor de estar viva. Toda naturaleza dividida, todo semblante rostro, toda amargura apenas la siente, apenas la olvida, apenas.... la ama.



viernes, 19 de agosto de 2011

Aquesta entrada et la dedique. Vaig coincidir en la teua última etapa, a les últimes, i seguíes aguantant el tipo al canó, com un professional. Senc haver acabat aixì, jo lamente no haver-me expressat millor. Sense ser conscient, el temps passa correns quan no vola. Es una carrera molt competitiva però, sense dubter, pense guanyar-la. Crec que et mereixes, al menys, saber que, en alguna part, més d'un alumne teu ha arrivat lluny. Va per tú, mestre!


jueves, 18 de agosto de 2011

You and me are gone...

Por todas las amistades del mundo, todas aquellas personas que saben llorar en el momento de la amargura, que sienten la fría mano de la muerte en su verdugo cuello pero sienten una ínfima esperanza por seguir viviendo. Esta te la dedico a tí.


domingo, 14 de agosto de 2011

Simplemente, hoy soy yo...

Hoy escribo una nueva entrada en el blog. Pues nada, ¡ya está! (Risas). En realidad no se por qué hago esto. En fin, simplemente serán los años que comienzan a pesarme o a lo mejor sencillamente he decidido hacer algo que merezca la pena celebrar hoy y que conste en una parte de mí. Eso nunca lo sabremos.

Lo que sí sabremos es que este corrector es una mierda y me dice que es mejor escribir "sencilla mente" por separado. Atenernos a las consecuencias de prescindir de él es una de las decisiones más importantes de nuestra vida porque en realidad, ese corrector (incorrecto) debería ser algo parecido a nuestro profesor de ortografía. ¡Todo sea por la ciencia! Desprestigiamos (y exiliamos) toda la forma de vida que no se asemeja a nosotros, con el afán e instinto de protección humanos, pero en realidad deberíamos aceptarlas.

Nunca he aprendido nada [de la vida] que me sea útil y, aunque 19 años empieza a ser una buena cantidad, espero ser un mediocre ciudadano del mundo. Sólo aquellos que se dejan llevar, aquellos que realmente saben donde están ellos mismos y sus propias metas saben quienes son y cual es la consecuencia de ese pensamiento, esa sabiduría que [no] comparten con cualquier ser que se precie como persona.

Platón dijo una vez que "Pensamientos correctos conducen a acciones justas" o algo parecido. Yo siempre me he preguntado: ¿Qué cojones significa eso?. Me gustaría ver como un suicida, con su manera de pensar de kamikaze, es capaz de asociar tales conceptos. Siempre he querido saber que es lo que añadiríamos a las páginas de la vida para que sea (de una puta vez) más dulce. Tal vez la expresión "de una puta vez" no lo sea, tampoco me importa el uso prolongado de la palabra "puta", pero sólo (y cuando digo sólo es completamente sólo) cuando seamos capaces de apreciar la muerte, de sentir sus frías garras caer en nuestro (para frasear a Garcilaso) enhiesto cuello, seremos capaces (cabe añadir la expresión, de nuevo, "de una puta vez") de añadir ese terrón de azucar en una vida llena de injusticias morales, prejuicios sociales y leyes antidemocráticas. Sólo (y repito, sólo) se conseguirá la paz con la sensación de que necesitamos morir un poco cada día para poder vivir cada noche.


domingo, 7 de agosto de 2011

¿Acaso el amor son las almas tocándose?

Te perdí, en todo este año.
Sin despedirte, te fuiste, así, sin más.
Para mi pena, mi realidad, así fue.

¿Acaso el amor son las almas tocándose?

Pienso en el primer día y me entristezco.
Porque soy ignorante, porque soy humano,
porque soy... yo.

¿Acaso el amor son las almas tocándose?

El viento no fue, querida amiga,
tu resonancia quedó hueca al oír,
no sus palabras, sino sus caricias.

¿Acaso el amor son las almas tocándose?

Ese constante inconstante fue.
El amado por la humanidad
y todos sus miles de años... por mí.

¿Acaso el amor son las almas tocándose?

Demasiado irradia su impetuoso honor.
Demasiado para ti, sonoro sonido,
estruendo impertérrito, escaso recurso...

¿Acaso el amor son las almas tocándose?

Esa importante constante que anhela
tu recuperación, al menos la vuelta al pasado.
¿Demasiado pedir? Todo por ti.

martes, 26 de julio de 2011

Jo no soc aquell que naix de peu, que naix per caminar, per beure llet ni per provar els plaers de la vida. Aquest mon es un desert i les dunes em donen escalfor, que em donen soletat i compassió. Aixì es el meu mon: tot mort.

jueves, 21 de julio de 2011

Anirem als nous regnes d'Orient que tant perteneixen els nostres cors. Tal volta veja'm com s'il·lumina el rostre dels nous al·liats i com son els seus cascs plens de valor. Aleshores es quan estan preparats per lluitar, per defendre's front el major perill dels nostres moderns temps que assoleix l'espirit i crea fantasmes d'il·lusiò i fantasia. Mentalment recorregut, s'apodera del nostre semblant en un capdal de vanes esperançes. Doncs sols ells conclouen la vida, i nosaltres la mort. L'home té que lluitar amb una espassa invencible. Tant es el coratge que ha de rebutjar llocs plens de farandules i perjudicis. Tot l'amor que ha de tindre al seu ferotge enemic, té que aplicar-se'l a d'ell mateix. No val ser cobard en el moment de voldre, en el moment d'amar. Aquesta es la materia invencible, l'espassa d'or brunyit d'esperança. Sols una conquesta, la del esperit, es la que comença el viatge: el camí del cor al cervell. Tot es deu a l¡individu mateix, al monstre autodestructiu, que implica la vida: vos.

martes, 19 de julio de 2011

lunes, 18 de julio de 2011

Todo es de un color liso.
Hasta los intensos zapatos,
tan estrechos como son.
Si es que los encuentro.

Parecen dos iguales pero
no son siquiera semejantes.
Las mismas piedras adornan,
distinta es la razón.

Corre el suelo, áspero, sin alma.
Fino oído se oye en la carretera
por donde tanto uno pasa.

A salvo de un zumbido,
cosa es de todos, solitarios,
a riesgo de la muerte.



Campana/s...

Tanteo tonto que tanto ofrece,
tente entre las cuerdas amarrado.
Dulce tocar de misericordia
a rítmico paso has de dar.

Tanto agudo y pobre como
tanto otro grave y fuerte,
todo suena a las mismas horas,
a las mismas razones.

Pura existencia sonora. Todo físico.
Sin embargo, a simple vista no
blasfema contra la vida.

Tanta muerte para honrar
la misma razón: ninguna.
Todo sea por caer en vano.


Verde corazón...

Apenas colorado, luce esplendor
que se ensaña con su mente,
con toda la alegría de su ser,
con todo el mar del mundo.

Apenas lúcido su nombre es,
pues todos creen que saña
en todo su palpito corazón.
Todo en aire de tormenta.

Y es cierto, todo magullado
esperando la gran vía,
la gran escapatoria.

Y es cierto, todos son atraídos,
porque así son ellos,
todos... menos yo.

Soneto Triste

Alambres de espino, este metal tan
candente. Herida sombra de estío,
¿Cuánto mal ha sufrido? Cuento tardío.
Marcado hereda quien no lo matan.

Apenas los árboles sí lo cantan
ya que hace callar el viento pío.
¿Por qué no me darán todo lo mío?
Tal vez, sólo tal vez, no se percata.

Sigue raso el pobre marinero,
si duras creencias corre el vaso,
por lo que sigue, humilde velero.

Siempre cómo el necio, sin su caso,
mata el toro, éste es torero,
sólo sin sangre, es puro veneno.

domingo, 10 de julio de 2011

Charles bukowski...

La mayoría de la gente va del coño a la tumba sin que apenas les roce el horror de la vida.



viernes, 8 de julio de 2011

[…]

- Oye, te estoy ayudando, ¿vale? Hemos venido hasta aquí para averiguar más cosas de la muerte de tu padre, un asunto que a mí no me afecta lo más mínimo. Estoy haciendo todo esto por ti…

<<…para librarte de mí. >>, corrijo.

- ¿Y que diferencia hay? ¿No es lo que quieres tú también, marcharte por el túnel de luz?

<<Sí que hay una diferencia, pero eres demasiado egoísta y mezquino como para poder verla. No es lo mismo el motivo que el objetivo; puede que nuestros objetivos sean los mismos, pero tus motivos no son generosos, y eso es lo que me duele. Aunque sé que no puedo esperar otra cosa de un demonio. >>

- Cierto – asiente Angelo -. La generosidad, la bondad, la compasión y todas esas cosas cayeron del lado de los ángeles el día de la creación. Qué le vamos a hacer.

Sonrío a mi pesar.

<<Quizá vosotros fuisteis ángeles alguna vez, y lo hayáis olvidado. >>

[…]


miércoles, 6 de julio de 2011

¡Puedes volar! Estoy indeciso aunque estoy viendo como se eleva. Es como una ave. De las entrañas creada por sus progenitores. Amo esta vida. Pero estoy preocupado. Este soy yo. ¿Quien es ese? Se le nota el carácter espontáneo. ¡Oye! Vuelve a crecer, y más, y más. Me corro de satisfacción como todo aquello que envuelve el aura del espíritu blanco que estoy viendo. Y desciende para coger más velocidad. Revolotea y ¡Sube de nuevo! ¡Corre! ¡Vuela alto! Es lo más bello que he visto jamás. Me seco los ojos llenos de lágrimas. Esto es. En fin, ya se fue. A sido bonito mientras duró, ¿no? Me alegro de haber estado presente. Ahora, y con un suspiro, me abandono. Se finí.

Olvidada. Sola, escondida en ese oscuro cajón. Allí, sin poder respirar, sin poder escuchar, ni más ni menos, aquella enajenada muerte, fruto de todas las maldades posibles. ¿Tal vez renacida? ¿Acaso es frecuente su sonido? Todo lo que le rodeaba no era fruto de sus obras, sino de sus maldades y de sus frías miradas causadas por un sentimiento de contrariedad. Sólo era finita, sólo altiva, tal vez recordada, tal vez...

¿Pero qué digo? Así abro una pregunta. A todos nos llega la hora del pensar racionalmente. Supremacia nos da. Por algo estamos aquí. Y ahora desciendo para un final. ¿Qué tal hasta ahora? Todos los elementos, la suma de los factores. Todo es un resultado.¡Acabemos de una vez! Y ahora paz, piano y tardío con un continuado "plié". ¿No hablaba de la muerte? También puede ser bella. ¡Y lo es!  Doblemente amarga la vida se prolonga. Somos los reyes de nuestra propia creación. ¿Qué digo? Tan sólo un humilde acorde me resuena en la cabeza. Ahora con más fuerza. Sólo oigo a un compositor de la naturaleza creando algo único. Pero siempre con el tema principal que siempre preside las reuniones mentales. Todo se complementa. Una idea de belleza, otra de la vida, similar a la anterior, y, sin embargo, volvemos de nuevo al tema, reexposición de los hechos. Ya está todo desarrolado. Y fin. Adiós.

martes, 28 de junio de 2011

Me enamoré.... me enamoré de ti. Como una planta a su flor, como el mar de sus olas. Así es, completamente estricto, estrictamente necesario... como la vida misma. Esa es mi pasión.

domingo, 19 de junio de 2011

- ¡UNA SARTA DE MENTIRAS! ¿CREES QUE NO ME HE DADO CUENTA?

- Cariño, por favor, no te alteres. Solucionemos esto de una manera pacífica, ¿vale?

- ¡Y UN HUEVO DE PATO CRUDO! ¡VETE!¡VETE CON ESA PUTA, ZORRA DE TANTAS MENTIRAS, PIADOSA DE TU SER...!¡HUYE CON ELLA, SÉ QUE ES LO QUE NECESITAS!

- Adiós querida, eres un vago recuerdo de mí, nunca sabré de ti porque siempre serás yo, esa arma civil tan conformista... te quiero... me quiero...

- ¿Tu me amas? No, no me amas, te habla tu cordura, ¿sabes? No eres esa pocha patata de tu ser. Eres una persona, ese don es tuyo, no lo malgastes aquí pidiéndote perdón. Solo calma... Adiós mi silla mecedora, adiós sensible caricia de rostro pálido... adiós...

- ¿Pero no te ibas con tu madre?

sábado, 18 de junio de 2011

Negro como el mar desconsolado

Negro...
Como el mar en calma,
sin ganas de criticar a la lúgubre Luna,
como el misericordioso carbón...

¡Así te veo!

Con un corazón en llamas,
burlando a la muerte,
meciendo la cuna
tan infantil como lo sea.

¡Así te veo!

En blanco quedo,
en desespero me sumo
sinceramente, ¿no es?
Demasiadas confidencias.

¡Así te veo!

Nadando entre olas de esperpento...

El alma es lo que caracteriza al ser humano. Es la que dice: ¡Eh, soy yo, estoy aquí! ¿Quien eres tú? Yo. Este es nuestro diálogo interno. Las resonancias de nuestro cuerpo propician el desarrollo mutuo del ser en esencia. No lo desperdicies. Consejo de tu parte inteligible. Aquella que te quiere. ¿Acaso piensas en los ciervos volando hacia el Amazonas? Maldito ignorante... Tal vez se te dé mejor ser el que siente con su parte concupiscible. Tanto monta. El caso es ser. Es... ser. ¿Tan solo se es lo que se piensa? Misma respuesta errónea, misma pregunta perspicaz. Orugitas... es lo que hay.

martes, 14 de junio de 2011

2 x 03

En la vida todo el mundo recibe etiquetas. Charlie era un mentiroso, y eso convertía a Amanda en atraicionada. Con la ruptura de la mejor pareja,  Decklan y Lori recibían una etiqueta nueva: los corazones rotos. La gente intenta decirnos como tenemos que ser, pero es cosa nuestra decidir si la etiqueta nos va bien. Después de todos mis esfuerzos por quitármela, por fin entendí cual tenía que ser mi etiqueta: jamás sería normal y corriente, mi destino era ser extraordinario. Esa es la etiqueta que he aceptado y ahora mi responsabilidad es merecerla.


lunes, 13 de junio de 2011

- Dime la verdad... ¿No estás bien?

- No lo estoy.

- Una de las cosas de mi religión, es que hay santos para casi todo. Para los taxistas, el dolor de estómago, por los 
gansos.... hasta hay un patrón de las personas calvas. A veces pienso que habiendo tantos santos, ¿Porqué tienen que pasar tantas cosas malas? Y entonces pienso que todos necesitamos algo para poder superar lo malo.

- ¿Necesito un santo?

- El patrón de los pasados perdidos y los futuros inciertos....

- ¿Y tienes idea de quien puede ser?



Apenas escondido, en ese lúgubre sofá transparente de colores emancipados, se encuentra ofendido el más deseo consolado de la pasión humanística. ¿Tal vez fuera más facil olvidarlo? Los pies hundidos de la más espesa arena.

- ¿Crees que somos perfectos juntos, Nick? - murmulló con una pequeña sonrisa entreabierta.

De pronto un estruendo del más cálido rayo que atravesó el pecho herido de la pobre chica. Era él... su destino.

sábado, 11 de junio de 2011

¿No te has despertado nunca con el corazón partido, una carta quemada siendo Lunes? Que pena que llueva, todo gira alrededor del universo ínfimo, todo... ¿seguro? Ni idea. Tal vez sea la brisa veraniega o el olor a porro de Ben, pero quiero estar segura de algo. Algo insustancial como el olor de las nubes o las grietas de una vasija rota. Vieja como mi abuela. No me gustaría ser nunca así de vieja. Solo ser guapa... eternamente.


sábado, 4 de junio de 2011

La M de Neruda

A mariposa volotea
y arde —con el sol— a veces.

Mancha volante y llamarada,
ahora se queda parada
sobre una hoja que la mece.

Me decían: —No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.

Yo tampoco decía nada.
Y pasó el tiempo de las mieses.

Hoy una mano de congoja
llena de otoño el horizonte.
Y hasta de mi alma caen hojas.

Me decían: —No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.

Era la hora de las espigas.
El sol, ahora,
convalece.

Todo se va en la vida, amigos.
Se va o perece.

Se va la mano que te induce.
Se va o perece.

Se va la rosa que desates.
También la boca que te bese.

El agua, la sombra y el vaso.
Se va o perece.

Pasó la hora de las espigas.
El sol, ahora, convalece.

Su lengua tibia me rodea.
También me dice: —Te parece.

La mariposa volotea,
revolotea,
y desaparece.

viernes, 3 de junio de 2011

Tan delicada como tú misma. Esa pasión, ese deseo... ese amor. ¿Tanto crees que hincha? Todo es poco para los gratificantes oídos que ansían verte. Mi querido toque de luz. Ese que tanto nace del esperpento emocional que tu solo sabes publicar. Todo es poco. Ese saludo: "¡Ah, de la vida! ¿Nadie me responde?" Rebuscado idioma, añorado dulce, delicado rostro... sigue floreciendo el alma dormida y despierte entre sueños. Eso es, sigue así... sigue en nada.

viernes, 27 de mayo de 2011

Soy un fue, soy un será, y un es cansado...

Creo que la vida es un regalo. Un regalo que menospreciamos o un regalo que adoramos. Un regalo que nos enseña las mil maravillas del mundo. Pero nunca sabremos exactamente cual es la mejor maravilla del mundo. Estamos cegados en la interperie de la soledad. El abismo solo se encuentra en nuestros corazones, dentro de una cajita negra y roja que nos niega el corazón y el ser amado. Tal vez, la vida sea el mejor regalo del mundo. Tal vez, nosotros seamos ese regalo caído desde las más profundas raíces de descendencia paternal. Adorados y esclavizados por el mismo Sol que alumbra nuestros días, que oscurece nuestras noches de verano y nos manda callar con el silencio de Otoño. Quizás nos ama en Primavera, pero nos amolda en Invierno. Quizás no sepamos que es la libertad. Quizás sea una exclamación. Solo un sentimiento de autocompasión que nace en los amargos pensamientos de un mentecato. Quizás solo con una rosa, solo con un calmado pétalo del rostro. Esa textura áspera y lisa. No renuncies pasión a los empeños de la frialdad humana, solo es envidia. Muere por donde encuentras el Sur, ya que por el Norte naciste quebrada. Seguro que reúnes a todas aquellas piadosas almas que se apiadan de ti.


miércoles, 27 de abril de 2011

sábado, 15 de enero de 2011



Imaginemos que empiezo a trabajar y me ponen un código sobre la mesa. Uno con el que nadie puede. Yo intento descifrarlo y me siento satisfecho porque he hecho bien mi trabajo pero a lo mejor ese código era la situación de un ejercito rebelde en el norte de África y en cuando han localizado su escondite bombardean el pueblo donde se esconden los rebeldes. Mueren 500 personas a las que no conocía y con las que no tenia ningún problema. Luego los políticos dicen "Enviemos a los marines para asegurar el área" aunque les importa una mierda. No serán sus hijos los que vayan a morir. Los suyos tienen recomendaciones y se pegan la vida padre en la Guardia Nacional. Será un chico de Sauthville a quien le llenarán el culo de metralla y cuando vuelva descubrirá que la planta en la que trabajaba se ha trasladado al país del que acaba de volver y el tipo que le ha llenado de metralla le ha quitado el trabajo porque lo hará por 15 centavos al día y sin pausas para mear. Luego el chico comprende que el único motivo por el que le enviaron allí fue para instaurar un gobierno que nos vendería el petróleo a buen precio y las compañías petrolíferas han aprovechado el conflicto para disparar los precios de la gasolina lo que supone un hermoso beneficio para ellas de modo que a mi colega no le ha servido de nada. Así que se toman su tiempo para traer el petróleo y se toman la libertad de contratar a un capitán mercante borracho al que le gusta darle al Martini y hacer eslalon entre los icebergs. A medio camino choca con uno, derrama el petróleo y se carga la fauna del Atlántico Norte. Mi colega está en el paro, no puede pagar la gasolina y va andando a buscar empleo y eso le putea porque la metralla del culo le ha provocado hemorroides y está harto porque cuando va a comer, el único plato del dia que sirven es pescado del Atlántico Norte al aceite de motor. ¿Que, que me parece? Creo que puedo montármelo mejor. Pienso "que coño" ya puestos porque no me cargo a mi colega. Le quito su trabajo, se lo doy a su enemigo, subo la gasolina, bombardeo un pueblo, mato una foca a golpes, fumo "maría" y me apunto a la Guardia Nacional. Podría llegar a Presidente.

[...]

Sinceramente, creo que solo soñamos con lo que queremos. Soñamos con un mundo mejor, con un mundo donde solo se lucha contra enfermedades, contra el SIDA, por ejemplo, o el cáncer. No por territorios ni riquezas ni poder. Soñamos con un mundo perfectamente imperfecto. Donde las comunidades sean unidades pacíficas y solidarias. Donde se ha erradicado el hambre y nunca jamás un niño pasaría nunca hambre si no es por el sano ejercicio de perder peso. Este sueño no es en vano porque de algún sitio tendrán que nacer las ilusiones, la felicidad…. ¿no? ¿Entonces por que la gente sueña? ¿Por qué se sumergen en un río de corrientes de agua verde donde el cielo es pálidamente sonrojado y los pájaros llevan pantalones blancos? ¿Acaso el ser humano no siente? ¿No experimenta la sensación de tener un escalofrío que le corre por la médula cuando nota el corazón de otro en sus labios? ¿Acaso el ser humano no es humano? Dejemos que la música hable por si sola. Que fluyan los caminos de seda y que crezcan las nubes por los retablos dibujados por el viento. Que broten los árboles en una tierra aria y que nazcan sus semillas. Quisiera ver el color violáceo de las flores del melocotonero en su dulce esplendor cuando florecen en primavera. Tan suaves y finos como el sedoso rasgar de un arpa flotando en el suspiro de una muchacha.