martes, 28 de junio de 2011

Me enamoré.... me enamoré de ti. Como una planta a su flor, como el mar de sus olas. Así es, completamente estricto, estrictamente necesario... como la vida misma. Esa es mi pasión.

domingo, 19 de junio de 2011

- ¡UNA SARTA DE MENTIRAS! ¿CREES QUE NO ME HE DADO CUENTA?

- Cariño, por favor, no te alteres. Solucionemos esto de una manera pacífica, ¿vale?

- ¡Y UN HUEVO DE PATO CRUDO! ¡VETE!¡VETE CON ESA PUTA, ZORRA DE TANTAS MENTIRAS, PIADOSA DE TU SER...!¡HUYE CON ELLA, SÉ QUE ES LO QUE NECESITAS!

- Adiós querida, eres un vago recuerdo de mí, nunca sabré de ti porque siempre serás yo, esa arma civil tan conformista... te quiero... me quiero...

- ¿Tu me amas? No, no me amas, te habla tu cordura, ¿sabes? No eres esa pocha patata de tu ser. Eres una persona, ese don es tuyo, no lo malgastes aquí pidiéndote perdón. Solo calma... Adiós mi silla mecedora, adiós sensible caricia de rostro pálido... adiós...

- ¿Pero no te ibas con tu madre?

sábado, 18 de junio de 2011

Negro como el mar desconsolado

Negro...
Como el mar en calma,
sin ganas de criticar a la lúgubre Luna,
como el misericordioso carbón...

¡Así te veo!

Con un corazón en llamas,
burlando a la muerte,
meciendo la cuna
tan infantil como lo sea.

¡Así te veo!

En blanco quedo,
en desespero me sumo
sinceramente, ¿no es?
Demasiadas confidencias.

¡Así te veo!

Nadando entre olas de esperpento...

El alma es lo que caracteriza al ser humano. Es la que dice: ¡Eh, soy yo, estoy aquí! ¿Quien eres tú? Yo. Este es nuestro diálogo interno. Las resonancias de nuestro cuerpo propician el desarrollo mutuo del ser en esencia. No lo desperdicies. Consejo de tu parte inteligible. Aquella que te quiere. ¿Acaso piensas en los ciervos volando hacia el Amazonas? Maldito ignorante... Tal vez se te dé mejor ser el que siente con su parte concupiscible. Tanto monta. El caso es ser. Es... ser. ¿Tan solo se es lo que se piensa? Misma respuesta errónea, misma pregunta perspicaz. Orugitas... es lo que hay.

martes, 14 de junio de 2011

2 x 03

En la vida todo el mundo recibe etiquetas. Charlie era un mentiroso, y eso convertía a Amanda en atraicionada. Con la ruptura de la mejor pareja,  Decklan y Lori recibían una etiqueta nueva: los corazones rotos. La gente intenta decirnos como tenemos que ser, pero es cosa nuestra decidir si la etiqueta nos va bien. Después de todos mis esfuerzos por quitármela, por fin entendí cual tenía que ser mi etiqueta: jamás sería normal y corriente, mi destino era ser extraordinario. Esa es la etiqueta que he aceptado y ahora mi responsabilidad es merecerla.


lunes, 13 de junio de 2011

- Dime la verdad... ¿No estás bien?

- No lo estoy.

- Una de las cosas de mi religión, es que hay santos para casi todo. Para los taxistas, el dolor de estómago, por los 
gansos.... hasta hay un patrón de las personas calvas. A veces pienso que habiendo tantos santos, ¿Porqué tienen que pasar tantas cosas malas? Y entonces pienso que todos necesitamos algo para poder superar lo malo.

- ¿Necesito un santo?

- El patrón de los pasados perdidos y los futuros inciertos....

- ¿Y tienes idea de quien puede ser?



Apenas escondido, en ese lúgubre sofá transparente de colores emancipados, se encuentra ofendido el más deseo consolado de la pasión humanística. ¿Tal vez fuera más facil olvidarlo? Los pies hundidos de la más espesa arena.

- ¿Crees que somos perfectos juntos, Nick? - murmulló con una pequeña sonrisa entreabierta.

De pronto un estruendo del más cálido rayo que atravesó el pecho herido de la pobre chica. Era él... su destino.

sábado, 11 de junio de 2011

¿No te has despertado nunca con el corazón partido, una carta quemada siendo Lunes? Que pena que llueva, todo gira alrededor del universo ínfimo, todo... ¿seguro? Ni idea. Tal vez sea la brisa veraniega o el olor a porro de Ben, pero quiero estar segura de algo. Algo insustancial como el olor de las nubes o las grietas de una vasija rota. Vieja como mi abuela. No me gustaría ser nunca así de vieja. Solo ser guapa... eternamente.


sábado, 4 de junio de 2011

La M de Neruda

A mariposa volotea
y arde —con el sol— a veces.

Mancha volante y llamarada,
ahora se queda parada
sobre una hoja que la mece.

Me decían: —No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.

Yo tampoco decía nada.
Y pasó el tiempo de las mieses.

Hoy una mano de congoja
llena de otoño el horizonte.
Y hasta de mi alma caen hojas.

Me decían: —No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.

Era la hora de las espigas.
El sol, ahora,
convalece.

Todo se va en la vida, amigos.
Se va o perece.

Se va la mano que te induce.
Se va o perece.

Se va la rosa que desates.
También la boca que te bese.

El agua, la sombra y el vaso.
Se va o perece.

Pasó la hora de las espigas.
El sol, ahora, convalece.

Su lengua tibia me rodea.
También me dice: —Te parece.

La mariposa volotea,
revolotea,
y desaparece.

viernes, 3 de junio de 2011

Tan delicada como tú misma. Esa pasión, ese deseo... ese amor. ¿Tanto crees que hincha? Todo es poco para los gratificantes oídos que ansían verte. Mi querido toque de luz. Ese que tanto nace del esperpento emocional que tu solo sabes publicar. Todo es poco. Ese saludo: "¡Ah, de la vida! ¿Nadie me responde?" Rebuscado idioma, añorado dulce, delicado rostro... sigue floreciendo el alma dormida y despierte entre sueños. Eso es, sigue así... sigue en nada.