X
Soy un ángel viejo; un árbol raído.
Soy azul y blanco, negro puro.
Nací de la presbicia, de
un pensamiento anciano.
Un fantasma de la pereza
cayendo.
¿Es gris su olor?
J.
“Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos.”, Jorge Luis Borges