Jo no soc aquell que naix de peu, que naix per caminar, per beure llet ni per provar els plaers de la vida. Aquest mon es un desert i les dunes em donen escalfor, que em donen soletat i compassió. Aixì es el meu mon: tot mort.

Anirem als nous regnes d'Orient que tant perteneixen els nostres cors. Tal volta veja'm com s'il·lumina el rostre dels nous al·liats i com son els seus cascs plens de valor. Aleshores es quan estan preparats per lluitar, per defendre's front el major perill dels nostres moderns temps que assoleix l'espirit i crea fantasmes d'il·lusiò i fantasia. Mentalment recorregut, s'apodera del nostre semblant en un capdal de vanes esperançes. Doncs sols ells conclouen la vida, i nosaltres la mort. L'home té que lluitar amb una espassa invencible. Tant es el coratge que ha de rebutjar llocs plens de farandules i perjudicis. Tot l'amor que ha de tindre al seu ferotge enemic, té que aplicar-se'l a d'ell mateix. No val ser cobard en el moment de voldre, en el moment d'amar. Aquesta es la materia invencible, l'espassa d'or brunyit d'esperança. Sols una conquesta, la del esperit, es la que comença el viatge: el camí del cor al cervell. Tot es deu a l¡individu mateix, al monstre autodestructiu, que implica la vida: vos.

Ben Williams...

No existe mejor psiquiatra en el mundo que un perro lamiéndote la cara.

Todo es de un color liso.
Hasta los intensos zapatos,
tan estrechos como son.
Si es que los encuentro.

Parecen dos iguales pero
no son siquiera semejantes.
Las mismas piedras adornan,
distinta es la razón.

Corre el suelo, áspero, sin alma.
Fino oído se oye en la carretera
por donde tanto uno pasa.

A salvo de un zumbido,
cosa es de todos, solitarios,
a riesgo de la muerte.

Campana/s...

Tanteo tonto que tanto ofrece,
tente entre las cuerdas amarrado.
Dulce tocar de misericordia
a rítmico paso has de dar.

Tanto agudo y pobre como
tanto otro grave y fuerte,
todo suena a las mismas horas,
a las mismas razones.

Pura existencia sonora. Todo físico.
Sin embargo, a simple vista no
blasfema contra la vida.

Tanta muerte para honrar
la misma razón: ninguna.
Todo sea por caer en vano.

Verde corazón...

Apenas colorado, luce esplendor
que se ensaña con su mente,
con toda la alegría de su ser,
con todo el mar del mundo.

Apenas lúcido su nombre es,
pues todos creen que saña
en todo su palpito corazón.
Todo en aire de tormenta.

Y es cierto, todo magullado
esperando la gran vía,
la gran escapatoria.

Y es cierto, todos son atraídos,
porque así son ellos,
todos... menos yo.

Soneto Triste

Alambres de espino, este metal tan
candente. Herida sombra de estío,
¿Cuánto mal ha sufrido? Cuento tardío.
Marcado hereda quien no lo matan.

Apenas los árboles sí lo cantan
ya que hace callar el viento pío.
¿Por qué no me darán todo lo mío?
Tal vez, sólo tal vez, no se percata.

Sigue raso el pobre marinero,
si duras creencias corre el vaso,
por lo que sigue, humilde velero.

Siempre cómo el necio, sin su caso,
mata el toro, éste es torero,
sólo sin sangre, es puro veneno.