“Somos nuestra memoria, somos ese quimérico museo de formas inconstantes, ese montón de espejos rotos.”, Jorge Luis Borges
jueves, 7 de enero de 2016
miércoles, 21 de octubre de 2015
martes, 21 de julio de 2015
Neorrabioso: Una reflexión de Denise Levertov
Neorrabioso: Una reflexión de Denise Levertov: Creo que el tipo de cierre (o clausura) impuesto por las formas tradicionales se relaciona con el sentido de la vida dentro de los períod...
lunes, 6 de julio de 2015
Agatha Sparrow: Puesto
que me has pedido quedar aquí abajo y no en una habitación supongo que has
decidido no inseminarme, al menos a la vieja usanza. Muy bien, Sherlock. Te
presioné demasiado con lo que te dije ayer.
Sherlock Holmes: Tenías
cierta razón.
A. S.: Pero no te convencí.
S. H.: Tienes cierta razón.
Soy… excepcional. Y por eso no puedo ayudarte.
A. S.: Que seas extraordinario…
S. H.: No he dicho que
sea e-x-t-r-a-o-r-d-i-n-a-r-i-o, he dicho excepcional. Las cosas que hago, eso
que te preocupa, crees que las hago porque soy buena persona. Pero las hago
porque me dolería mucho no hacerlas.
A. S.: Porque eres buena
persona.
S. H.: Me duele, Agatha.
Todo esto. Todo lo que veo. Todo lo que oigo, toco, huelo… las conclusiones a
las que logro llegar. Los descubrimientos que hago, la fealdad. Mi trabajo me
centra, me ayuda. Y tú dices que uso mis dones. Sólo convivo con ellos. Así que
no puedo, en conciencia, cargar con todo esto a otro ser. Lo siento.
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domingo, 7 de junio de 2015
Desperté antes que los pájaros:
los árboles aún dormitaban.
El hambre acuciaba:
de un sueño desperté.
Sacié mi sed y mi boca respiró;
llené mi panza: buenos días, me dije.
Las cinco y aún sin sol.
Corrí, y la luna me vio:
Cautelosa como una madre,
tierna blanca.
Un puente curvilíneo, amarillo.
El cielo raso, celeste.
Desperté, bajo el agua,
el hambre resurgía.
El sabor de la ventisca
corre por mi piel:
Un mar de lluvia seca.
Un color: amarillo.
Un sabor frutoso.
Una mañana: domingo.
El despertar: un sueño.
sábado, 14 de febrero de 2015
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